Fin o la ultima consideracion

Cuando empezé a escribir en este espacio no planeé nada. Nunca pensé -y si es que lo hice, no lo hice conscintemente- en qué era en concreto lo quería lograr con el "blog". En fin, la cosa cobró -un poco- de vida propia y yo cedí ante el impulso. Hoy debo decir que para mí fué un interesante pasaje, una interesante manera de compartir(me). Hoy llegó el final de este ¿ciclo?, de este momento o de esta pregunta. O de esta incertidumbre motora que és, en gran parte, el desarraigo y la soledad. Dejo a modo de cierre un poema que -creo- resume muy precisamente mis sensaciones al respecto. La clase de poema con el que me alegra toparme y que en un rincón tremendamente narcisista hubiese amado escribir yo mismo. Es paradójico; el poema, escrito por Charles Bukowski, habla de la soledad. Yo, al leerlo me sentí entendido y acompañado. De la paradoja podra desprender usted la conclusión que le plazca o le convenga.

Mis más cordiales saludos. Un placer.



"A solas con todo el mundo" de Charles Bukowski

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Anteúltima consideración

"Las cosas que vemos -continuó Pistorius con voz más apagada- son las mismas que hay en nosotros. La única realidad es la que en nosotros tenemos, y si los hombres viven tan irrealmente es porque aceptan como realidad las imagenes exteriores y ahogan en sí la voz de su mundo interior. También se puede ser feliz así; pero cuando se llega a saber lo otro se hace ya imposible seguir el camino de la mayoría. El camino de los más es facil, Sinclair; tan facil como penoso el nuestro. Caminemos."

Fragmento de "Demián".Cápitulo VI. Herman Hesse

"Si -dije yo-; lo que hacemos es acaso una locura y; sin embargo, es probablemente bueno y necesario. No está bien que la humanidad esfuerce excesivamente la inteligencia y trate, con ayuda de la razón, de ordenar en las cosas, que aún están lejos de ser accesibles a la razón misma. De aquí que surjan esos ideales como el del americano o el del bolchevique, que los dos son extraordinariamente razonables y que, sin embargo, violentan y despojan a la vida de un modo tan terrible, porque la simplifican de una forma tan pueril. La imagen del hombre, en otro tiempo un alto ideal, está a punto de convertirse en un cliché. Nosotros los locos acaso la ennoblezcamos otra vez."

Fragmento de "El lobo estepario". H. Hesse.


Una vez yo era uno,
en realidad no me acuerdo,
nublado y difuso pasado,
me supuse feliz (o supusieronme)

Otra vez estuve al borde de la muerte,
la rueda me paso al lado de la cabeza sobre el asfalto hirviendo.
Me sentí vivo por primer vez entonces.
Por terror empezé a ser ninguno.

Pasó el tiempo, lento sufrimiento.
Pasó el uno y el ninguno,
pude vislumbrar un otro a lo lejos,
lo quite del medio.

El peligro crecía,
el ninguno se desvanecía entre refuerzos de licorería,
etonces el otro aprovechó la baja retaguardia y me atropelló.
Cuando desperté supé que era yo él otro,
ya no pude volver a dormir.

Cierto, sufrimiento.
Falso, padecimiento.
Él, Yo, Otro.
Propio.
YO.

Al pie de pagina, una notita.

En realidad no creo que sea tan solo una certeza. Es solo que dentro de mi poesía –patética quizás para usted querido lector- es cuasi necesario generar ese tipo de creencias románticas. Necesito generarme mis propios mitos o relatos para no acobardarme o simplemente porque es mi manera de ser y de vivir. Quizás todas estas hojas se tratan de eso. De "siezing for my own way of living and loving".
(alguna vez me quejé de la utilización de palabras en ingles cuando se podrían usar en castellano. Perdón, hoy no estoy particularmente consecuente.)

Carta del débil al futuro

Esimados ustedes:

¿Es que no ven ustedes? ¿Es que no me reconocen?
Mírenme… mírenme. Soy solo un alma en pena que pretende sobrevivir. Tengo mis alegrías y mis tristezas. No descubren detrás de mi estúpido alarde y mi pose a este pequeño animalito llorando. Descúbranme, abrásenme. Por favor. Solo un poco de amor para este perro mendigo que nada les puede ofrecer. Por favor. Por favor. Ahora ya quiero vomitar mis penas y mis entrañas enfermas. Ahora ya quieromorir, todo es demasiado doloroso. Ahora ya estoy helado, helado y mi corazón ya no es un corazón. Es una piedra. Una piedra gélida debajo del barro y alguien dentro de mil años la pateará en su recorrido de vuelta a casa mientras silba una alegre e inocente (bendita inocencia) canción y no sabrá que ese es el último vestigio de este perro rabiosos que nunca supo amar. El resto penoso de quien vivió tan enamorado de sí mismo que murió olvidado en un cuarto oscuro.
Y me patea y me vuelve a patear el idiota mientras silva y silva.

Extracto de "Los 6 meses", cap. 54

Ejercicio reflexivo Nro. 53

Así me quede pensante, contemplativo.
Cuanta soberbia hay en mí al decir que me daba pena Isa, quizás yo le doy pena a ella. Todos tenemos nuestras miserias, en nuestra mediada. Nuestra medida es nuestra realidad, es nuestra experiencia, es nuestros ojos empapados de nuestra historia. La de ella (Isa) es distinta a la mía, la mía distinta a la de ella. Yo quiero escuchar otras narraciones, otras historias, yo quiero me regalen otro par de ojos para empapar mi experiencia con otra. Yo quiero tener una medida más cierta. Una ambición inmensa quizás. Una caminata extensa y atenta también. Quiero redefinir mi escala de valores. Quiero sentir que lo que importa realmente importa. No quiero más preocupaciones banales que ocupan agendas tan ajenas, tan alienantes. No quiero más agujeros negros que aspiran vidas y llevan a ninguna parte. Quiero tan solo respirar y contemplar.

Extracto de "Los 6 meses"

Una conclusión tan volátil y tan efímera como la brisa, que no por breve pierde su profundidad

Hay en el discurso una liviandad y a su vez una pesadez, hay una profunda herida humana en mi ser, un quebrado grito de libertad que si bien a veces dejo salir a veces no lo permito. A veces simplemente vivo, o al contrario a veces simplemente no lo hago y solo paso por un circuito de boyas lógicas y obtengo un relativo éxito social que me permite dormir (in)tranquilo. Así pasan los tiempos y voy creciendo, voy siendo a veces un poco más y a veces nada. Y a veces, cuando hace mucho frío y camino a oscuras, creo un mundo tenebroso ó de policial en el que la sombra me persigue y yo, de paso cansino, me apuro repentino. Reacción animal, irreverente con el propio espíritu expreso, ese espíritu de góndola que se reparte un par de veces en la vida. Y voy, código de barras, por el encause correcto a navegar ríos mejores, más compartidos.
(Y sin embargo me reconozco errado en silencio y vuelvo a recortar, con enormes tijeras, estas manos y estalla la mancha de sangre sobre el teclado.)
Y luego una marea infame todo lo lava, se lo lleva, desaparece.
Y vuelvo a sonreír listo para otra carrera de veleros pasivos en un río picado de angustias que se queja y se queja pero la indiferencia como es fiel a si misma –quizás la única fiel- escribe y escribe y reparte y reparte papeles para todos los actores inanimados. Ya nadie grita, todos tienen demasiado miedo. Hay demasiada luz.

Extracto de "Los 6 meses", cap. 52

Un espacio "publicitario"

Decidí utilizar el blog como espacio publicitario para la obra tetatral en la que actúo. Espero no moleste al lector/a. La obra esta puesta hasta finales de Julio todos los sábados y domingos a las 21 hs. La capacidad es limitada y se accede mediante reservas al 4-958-6016.
Mis más cordiales saludos,

Les dejo un compilado con imagenes y palabras de la obra. Con ustedes: "Familiar"

Auto definidos

"No es cierto que las calamidades conduzcan el arte. Pero es indispensable hacer saber a todo el mundo que para ser artista hay que pagar un alto precio. Debe uno resignarse a estudiar las arduas cuestiones técnicas. Debe uno sufrir y hacerse mala sangre allí donde otros pasan de largo. Debe uno aprender a ver secretas señales donde nadie ha visto nada. Debe uno atormentarse cuando siente que hay un verso que no será capaz de escribir nunca. Debe uno seguir ciegamente misteriosos llamados que conducen casi siempre a la desdicha. Debe uno pelear contra el destino, aún sabiendo que será derrotado."

Crónicas del angel gris, Alejandro Dolina. "Cómo reconocer a un artísta"


Me gustó este pasaje y lo quise compartir conmigo, con todos (cuantos lo lean) y con una Chica en especial.
Sin embargo me molestó, por espiritu subversivo nomas, la repetición de la construcción "Debe uno". Me molestó porque lo encontré como un mandato;quizás es un mandato. Pero hay desvelos de libertad tan lejanos y esquivos que me hacen rebelde a este tipo de frases de tanto en tanto. Tal vez porque muchas veces hago lo que debo y me lo recrimina Él otro. En fin. Al fin. Del fin. Delfin.

Una vez Javi me habló del viaje lento,
Una vez viaje lejos,
Muchas veces viaje solo,
Viaje sueños,
Te soñe viajera.
Quise ser veloz, quise ser mejor,
después entendí lo de Javi, al menos un poco.
A veces tiemblo y a veces vibro,
Muchas veces lo pregunté: ¿Existe?
Y si es así; ¿Existis?
No sé, o quizás un poco si.
Merodeas y merodeas en mi cabeza.

Mejor no sé nada,
mejor corro en vez de volar,
que es lo mismo pero con los ojos cerrados.
Mejor cierro los ojos y te siento.

¿Queres caminar conmigo por el valle naranja de noche?

Se juntan las manos que hacen y quieren hacer,
porque hay manos y manos.
Las nuestras, las primeras, hacen lo que pueden y a veces lo que quieren.
porque las manos hacen vidas,
pero también perecen en el tiempo, como la tierra,
como la vida, por eso importa.
Por eso importas la pena, porque sos de fuego y hielo,
Y entonces estoy perdiendote.
Mejor te elijo para la bruma lenta.
Que al final todo se apaga.