"Trabajando para brindarle un mejor servicio"

Estimado lector/lectora:

En tiempos sobre sazonados de agendas antagónicas siento la frecuente tristeza de no encontrar la inspiración para escribir en este espacio. No dejo de pensar en el surgimiento de este blog hacia fines del año pasado. Fue con fines experimentales y catárticos. Las cosas no han cambiado en su contenido pero si quizás en su forma. A veces siento una deuda extraña con este espacio, con este diálogo que por lo general se disfraza de monólogo. Para ser claro utilizaré una metáfora de lo más contemporánea.

Al igual que cuando uno se desplaza penosamente y a ritmo cansino por alguna autopista perdida en el mundo sin dejar de pensar en el disgusto o el odio que siente hacia su gerenciador. Así me siento yo "conlacompaníadeausentes" en estos últimos soles que salen sin noticias y se escapan cobardes por la tarde sin olvidar desprolijidad alguna, sin dejar musa para compartir. Alguna vez, tras varias horas de rodar a paso de hombre por las inexplicables cintas asfálticas me he topado con un gentil cartel explicando y disculpandose con el Yo usuario. El cartel reza "Estamos trabajando para brindarle un mejor servicio". Pues eso le digo yo a usted gentil lector o lectora del blog. Por otra parte le pido no se enoje por la falta de vitácoras, entienda -si es que cabe- a este servidor que a veces -mal que le pese- conoce de la amarga sequedad de pensamiento.

Necesito remojar mi espíritu y volver, eventualmente, para compartir por vocación voyeurista/altruista/narcisista mis artesanías. Espero sepa comprender usted que lee estas palabras. Le saludo atentamente,

El redactor-editor-che pibe de companía de ausentes

Una licencia 1

Dejarse atrapar por la historia minúscula de un domingo,
Dudar del destino autoinducido,
Correr el riesgo de la vida propia,
Encontrarte papá, sos un retrato.
Estas ahí, con tus ojos extrañados,
Extraviado y presente,
Azul y del pueblo,
Y las preguntas a veces son millones,
Y decepcionas por capricho, por ese dolor que llevas a cuestas,
Y te extraño teniéndote al lado. Viajamos y manejas y me preocupa.
Que misterio se nos esconde, nos esquiva,
¿Quienes somos papá?
La magia, misteriosa como es, sucede a veces,
Y hoy se mueve en la bruma del frío del final del espacio,
Estamos navegando en la niebla y no hay porqué ni adónde,
Flotamos hipnóticos papá.¿Lo ves? Papá,¿Lo sentís como yo?
Y es nuestra ópera y no sabemos el texto,
Volamos sin alas, a veces con.
A veces nos matamos y volvemos después.
Pero entonces la magia,
Misteriosa con caprichos de los más lindos,
La magia que sabe cosas que a mí se me hacen imposibles,
Que no tengo palabras para explicar lo que no puedo entender siquiera,
Entonces sucede y te entiendo todo papá,
Y papá. Ahora me entiendo un poco más.
Y papá, ¿cómo no me había dado cuentadetodo?
Si ahora parece tan evidente.

Como una mañana helada de algún conurbano,
Helada de manto blanco cubriendo la marea verde,
Entonces yo distraído por el sueño matutino,
Camino por un filo inocente,
Un precipicio de vidrio,
Un salto a la sentimentalidad,
Se me resbala el alma por el ventanal y te veo,
Un chiquito. Estas contraído por el frío y solo,
Tan solo papá. Y me impongo la afonía para no gritarte,
que te quiero como a nadie.
Y el grito silenciado me estalla adentro y me lastima el alma.
Claro que lastima,
Me desangro por el grito que no dejo que llene nuestros silencios orgullosos,
Te quiero tanto y todavía estas con el gorrito de lana y el sweter sucio,
Tan solo. Y estamos los dos cuerpos con almas irresponsables,
Solitarios en el mismo espacio.
Y ahora manejas vos también, pero no me asusta,
Confío y descanso.
Y estas tan solo,
Y te entiendo,
Y me entiendo un poco más.
Y si,
Te quiero papá.

Anónimo

“Y claro que el último poema explica algo de todo este malestar avasallante que me destroza contra la pared de la indiferencia, como a una mosca perdida en una casa de campo en pleno verano pampeano”
-Poeta anónimo en época democrática

Desnuda

Y:
Pensar que corrí el riesgo,
Pensar que llega el invierno y voy a tener frío,
Pensar que no encuentro traductores,
Tan solo entre este gentío,
Y vos me lloras en sueños y lo besas ausente,
¿O no?
Prometeme no pensás de noche,
Cuando no existen testigos,
Una cosquilla de satisfacción
¿O de asombro?
Y te quiero ver desnuda,
Te quiero desnudar despacio,
Cuidarte.

Reflexion 3

"La literatura romántica postula la proximidad y aun la identidad entre el artista y su obra. De este modo, los poemas, las novelas y los cuentos son también el escritor, o al menos un mapa secreto de su alma."
Fragmento del libro "Crónicas del Angel Gris", Capítulo 6 "Arte en Colaboración". De Alejandro Dolina

Apurate

Apurate que esto ya no es como era antes,
Apurate que van a pensarte atorrante,
Apurate que sino no formas parte,
Apurate que si trabajas no hay baño, ¡aguantate!,
Apurate que la vida es corta y pensar no debe importarte,
Apurate y no llores... ya vas a enamorarte,
Apurate, ¿qué importa que vomitaste?
Apurate el cigarrillo, quema ese filtro y a trabajar che!
Apurate, comete un sandwich y ni enterate,

Apurate-apurat-apura-apur-apu-ap-a-.

Apurate, no pongas el agua que no va a haber mate,
Apurate ya sos grande ¿qué vas a hacer eh?
Apurate, ya es tiempo de engranarte,
Apurate y cerra los ojos porque vas a golpearte,
Apurate... el mundo gira y te pasa por delante,
Apurate, solamente apurate,
Apurate que vamos ya mismo a ninguna parte.

31 (alienado o no lo voy a pemritir señor gris)

Hoy estoy triste, quizás me engrisaron estos días. Espero poder escapar de estos muros espejados, llenos de ruido, estruendos y sinsentido. Espero revolear mi cerebro con una larga soga al medio de un lago del sur y dejarlo flotando unos días.
Sentir el corazón de un perro viejo que yace a la puerta de una casa nevada en pleno invierno, sentir el testimonio vivo del que vivió segundo a segundo, en el presente. Sentir la respiración que va frenando, sentir el pelaje testigo del frío. Sentir, sin verlos, los ojos presentes del can, que no por falta de seso es tonto. Sentir que estoy vivo y nadie, nadie, pero nadie, ni siquiera el autómata me puede apurar. Ya no veo, hace unos segundos arrojé el cerebro y flota calmo en el apacible valle verdeazul.
Soy pura calma.

Extracto de "Los 6 meses"

Reflexion 2

Pensaba el otro día mientras caminaba en dirección a la parada del 92. Un frío que calaba los huesos, o no tanto. Un leve viento que enfrentaba mi figura ausente de mi casa y anónima en la calle de nadie. Llegué a la parada y me encontré, sorprendido, con que mis ojos lloraban. Pensé, al principio, que era el frío y el viento. Que aquello era una reacción natural. Una lamina que protegía la sensible retina del inpiadoso clima. Un cuidado del azote externo. Unos segundos reflexioné en la oscuridad de mi entraña. Pensé que quizás el llanto era de tristeza y que mi inconciente había aprovechado aquel momento, aquella excusa externa, aquel frío, para aexpresarse a escondidas. Quizás solo estaba triste. O quizás las cosas no tienen tantas cascaras. Tal vez solo necesitaba decir tres verbos, uno con cada terminación: amar, ser, morir.

¿ Ó ?:


Mis palabras,
Mis citas,
mis miradas,
mis tolerancias y críticas,
mis gritos,
mis risas,
mis llantos,
mis lecturas y pensamientos,
mis reflexiones,
mis poses,
mis sonrisas indebidas,
mis compromismos,
mis deberes,
mis deberes seres,

y todos,
solo me alejan de ella.