Fin o la ultima consideracion

Cuando empezé a escribir en este espacio no planeé nada. Nunca pensé -y si es que lo hice, no lo hice conscintemente- en qué era en concreto lo quería lograr con el "blog". En fin, la cosa cobró -un poco- de vida propia y yo cedí ante el impulso. Hoy debo decir que para mí fué un interesante pasaje, una interesante manera de compartir(me). Hoy llegó el final de este ¿ciclo?, de este momento o de esta pregunta. O de esta incertidumbre motora que és, en gran parte, el desarraigo y la soledad. Dejo a modo de cierre un poema que -creo- resume muy precisamente mis sensaciones al respecto. La clase de poema con el que me alegra toparme y que en un rincón tremendamente narcisista hubiese amado escribir yo mismo. Es paradójico; el poema, escrito por Charles Bukowski, habla de la soledad. Yo, al leerlo me sentí entendido y acompañado. De la paradoja podra desprender usted la conclusión que le plazca o le convenga.

Mis más cordiales saludos. Un placer.



"A solas con todo el mundo" de Charles Bukowski

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Anteúltima consideración

"Las cosas que vemos -continuó Pistorius con voz más apagada- son las mismas que hay en nosotros. La única realidad es la que en nosotros tenemos, y si los hombres viven tan irrealmente es porque aceptan como realidad las imagenes exteriores y ahogan en sí la voz de su mundo interior. También se puede ser feliz así; pero cuando se llega a saber lo otro se hace ya imposible seguir el camino de la mayoría. El camino de los más es facil, Sinclair; tan facil como penoso el nuestro. Caminemos."

Fragmento de "Demián".Cápitulo VI. Herman Hesse

"Si -dije yo-; lo que hacemos es acaso una locura y; sin embargo, es probablemente bueno y necesario. No está bien que la humanidad esfuerce excesivamente la inteligencia y trate, con ayuda de la razón, de ordenar en las cosas, que aún están lejos de ser accesibles a la razón misma. De aquí que surjan esos ideales como el del americano o el del bolchevique, que los dos son extraordinariamente razonables y que, sin embargo, violentan y despojan a la vida de un modo tan terrible, porque la simplifican de una forma tan pueril. La imagen del hombre, en otro tiempo un alto ideal, está a punto de convertirse en un cliché. Nosotros los locos acaso la ennoblezcamos otra vez."

Fragmento de "El lobo estepario". H. Hesse.


Una vez yo era uno,
en realidad no me acuerdo,
nublado y difuso pasado,
me supuse feliz (o supusieronme)

Otra vez estuve al borde de la muerte,
la rueda me paso al lado de la cabeza sobre el asfalto hirviendo.
Me sentí vivo por primer vez entonces.
Por terror empezé a ser ninguno.

Pasó el tiempo, lento sufrimiento.
Pasó el uno y el ninguno,
pude vislumbrar un otro a lo lejos,
lo quite del medio.

El peligro crecía,
el ninguno se desvanecía entre refuerzos de licorería,
etonces el otro aprovechó la baja retaguardia y me atropelló.
Cuando desperté supé que era yo él otro,
ya no pude volver a dormir.

Cierto, sufrimiento.
Falso, padecimiento.
Él, Yo, Otro.
Propio.
YO.

Al pie de pagina, una notita.

En realidad no creo que sea tan solo una certeza. Es solo que dentro de mi poesía –patética quizás para usted querido lector- es cuasi necesario generar ese tipo de creencias románticas. Necesito generarme mis propios mitos o relatos para no acobardarme o simplemente porque es mi manera de ser y de vivir. Quizás todas estas hojas se tratan de eso. De "siezing for my own way of living and loving".
(alguna vez me quejé de la utilización de palabras en ingles cuando se podrían usar en castellano. Perdón, hoy no estoy particularmente consecuente.)

Una licencia 1

Dejarse atrapar por la historia minúscula de un domingo,
Dudar del destino autoinducido,
Correr el riesgo de la vida propia,
Encontrarte papá, sos un retrato.
Estas ahí, con tus ojos extrañados,
Extraviado y presente,
Azul y del pueblo,
Y las preguntas a veces son millones,
Y decepcionas por capricho, por ese dolor que llevas a cuestas,
Y te extraño teniéndote al lado. Viajamos y manejas y me preocupa.
Que misterio se nos esconde, nos esquiva,
¿Quienes somos papá?
La magia, misteriosa como es, sucede a veces,
Y hoy se mueve en la bruma del frío del final del espacio,
Estamos navegando en la niebla y no hay porqué ni adónde,
Flotamos hipnóticos papá.¿Lo ves? Papá,¿Lo sentís como yo?
Y es nuestra ópera y no sabemos el texto,
Volamos sin alas, a veces con.
A veces nos matamos y volvemos después.
Pero entonces la magia,
Misteriosa con caprichos de los más lindos,
La magia que sabe cosas que a mí se me hacen imposibles,
Que no tengo palabras para explicar lo que no puedo entender siquiera,
Entonces sucede y te entiendo todo papá,
Y papá. Ahora me entiendo un poco más.
Y papá, ¿cómo no me había dado cuentadetodo?
Si ahora parece tan evidente.

Como una mañana helada de algún conurbano,
Helada de manto blanco cubriendo la marea verde,
Entonces yo distraído por el sueño matutino,
Camino por un filo inocente,
Un precipicio de vidrio,
Un salto a la sentimentalidad,
Se me resbala el alma por el ventanal y te veo,
Un chiquito. Estas contraído por el frío y solo,
Tan solo papá. Y me impongo la afonía para no gritarte,
que te quiero como a nadie.
Y el grito silenciado me estalla adentro y me lastima el alma.
Claro que lastima,
Me desangro por el grito que no dejo que llene nuestros silencios orgullosos,
Te quiero tanto y todavía estas con el gorrito de lana y el sweter sucio,
Tan solo. Y estamos los dos cuerpos con almas irresponsables,
Solitarios en el mismo espacio.
Y ahora manejas vos también, pero no me asusta,
Confío y descanso.
Y estas tan solo,
Y te entiendo,
Y me entiendo un poco más.
Y si,
Te quiero papá.